Salita di Montemiccioli, 140km/h di quarta marcia. L'Eroica, col nuovo assetto, con la quindicina di cavalli ulteriormente aggiunti, pare non sentire le sconnessioni dell'asfalto che ci sono, pare non sentire niente, nemmeno la salita che ripida si inerpica su per questa collina.
Si appoggia negli interni delle chicane e sale su, sempre più forte, con qualche seghettamento sullo sterzo di troppo.
Mi butto in picchiata, la macchina decide di colpo di intraversarsi e lo fa, in effetti. Ma lo fa in modo leggero, riprendibile, e la colpa è del maledetto autobloccante che interviene troppo tardi, quando il pilota bravo ci ha già messo del suo raddrizzandola come si deve, come da corso di pilotaggio.
Si appoggia di nuovo all'esterno, come una donna che ti implora di continuare a sbatterla, e dà tutto in uscita di curva.
Ora sul rettilineo successivo, di 1,5km, siamo quasi a 200km/h e i cartelli "limite di 50". Mi sento di nuovo pilota.
Sembra quasi che mi stia chiedendo di esagerare, sempre più. E le mani avvolgono, saldamente alle 9:15, il volante di pelle come se fossi in Prova Speciale, mentre il piede destro scarica tutta la pressione sul pedale del freno, affidando all'impianto frenante tutta la maestria di rallentare un mezzo che sta percorrendo in due secondi la distanza di un campo di calcio. Ozzy Osbourne schitarra a cattivo verso il saltino di Castel San Gimignano.
La rossa lo sa che deve stare inchiodata lì. I led delle turbine rimappate sono lì che soffiano, corposi e paciosi, tutti belli pieni di quel rosso che fa tanto auto da corsa.
La macchia si alza, sbanda dritta verso la zanella. L'acceleratore sta giù e l'autobloccante sbadiglia, come sempre, e si sveglia tardi, tagliando la trazione quando non serve, quando le PzeroCorsa, efficientissime, ultraperformanti, trasmettono sull'asfalto il moto cattivo delle ruote, dei cavalli che vogliono galoppare.
A cosa serve tutto questo? Semplicemente, per un attimo, a sentirsi vivi. E realizzati.
Stupido? Non direi. Semplicemente, pilota.
Si appoggia negli interni delle chicane e sale su, sempre più forte, con qualche seghettamento sullo sterzo di troppo.
Mi butto in picchiata, la macchina decide di colpo di intraversarsi e lo fa, in effetti. Ma lo fa in modo leggero, riprendibile, e la colpa è del maledetto autobloccante che interviene troppo tardi, quando il pilota bravo ci ha già messo del suo raddrizzandola come si deve, come da corso di pilotaggio.
Si appoggia di nuovo all'esterno, come una donna che ti implora di continuare a sbatterla, e dà tutto in uscita di curva.
Ora sul rettilineo successivo, di 1,5km, siamo quasi a 200km/h e i cartelli "limite di 50". Mi sento di nuovo pilota.
Sembra quasi che mi stia chiedendo di esagerare, sempre più. E le mani avvolgono, saldamente alle 9:15, il volante di pelle come se fossi in Prova Speciale, mentre il piede destro scarica tutta la pressione sul pedale del freno, affidando all'impianto frenante tutta la maestria di rallentare un mezzo che sta percorrendo in due secondi la distanza di un campo di calcio. Ozzy Osbourne schitarra a cattivo verso il saltino di Castel San Gimignano.
La rossa lo sa che deve stare inchiodata lì. I led delle turbine rimappate sono lì che soffiano, corposi e paciosi, tutti belli pieni di quel rosso che fa tanto auto da corsa.
La macchia si alza, sbanda dritta verso la zanella. L'acceleratore sta giù e l'autobloccante sbadiglia, come sempre, e si sveglia tardi, tagliando la trazione quando non serve, quando le PzeroCorsa, efficientissime, ultraperformanti, trasmettono sull'asfalto il moto cattivo delle ruote, dei cavalli che vogliono galoppare.
A cosa serve tutto questo? Semplicemente, per un attimo, a sentirsi vivi. E realizzati.
Stupido? Non direi. Semplicemente, pilota.
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