Attese e ritorni

Superstrada Firenze-Siena, 130km/h. L'autunno pare finalmente arrivato, col suo carico di sciarpine carine, camicie bianche, con la voglia di comprarsi le scarpe invernale. Le auto davanti a me con le ruote posteriori tirano su mulinelli di foglie morte, mentre il cielo a pecorrelle effettua vani tentativi vani di spruzzare un po' d'acqua, da tempo richiesta dai terreni riarsi e pieni di cicatrici a causa del caldo che si è prolungato oltre ogni limite della natura delle zone temperate.
Il motore è silenzioso, come sempre.
Bryan Adams vuole (ma lo vuole dal 1984 con "Run to you") correre da lei e me lo ricorda nelle casse dell'impianto stereo. Rumore di rotolamento di penumatici, e la strada deserta mi ricordano un rientro fantastico sull'Aurelia, quando guidavo veramente, quando la speranza era viva, forse più di adesso. L'autostrada costiera con i suoi olivi e i suoi profili verdi facevada cornice alla mia guida rinnovata e piacevolmente conservativa, a differenza del solito.
Adesso la mia guida è quella rabbiosa da pistard di sempre, quando sono in solitaria. C'è qualcosa che, ancora, devo smaltire per essere realmente libero, anche se gestisco la situazione e i pensieri vanno, nel 99% dei casi, esattamente dove voglio e non combatto più battaglie contro la voglia di tornare dove non dovrei essere.
Già tutto questo porta a chiederci come possiamo evolverci, come possiamo davvero uscire da questo stato malinconico.
E' una melanconia che mi è propria, un composto di molti elementi, estratti da molti oggetti, e più precisamente la visione complessiva dei miei viaggi che, per la frequente meditazione, mi avvolge in una capricciosa tristezza.
Shakespeare ci disegna l'essenza del viaggio in solitaria.
Capriccioso, ecco come sono. Ma so cosa voglio. E la speranza in me non muore. Guardo avanti, al futuro. Con la convinzione che solo quello, con i protagonisti giusti, sia la cosa che può contare adesso. In attesa di un ritorno. O forse, di un'andata.