Errori in sbandata

Italo, prima classe low cost, 300km/h, direzione Bologna e poi nel tunnel verso Firenze. Le automobili sull'A1 che corre parallela in diversi tratti sembrano quasi ferme da questo punto di vista, scorrono lentamente pur andando a più di cento chilometri all'ora. Giornale e aperitivo serviti, come nelle compagnie aeree serie. Vedo tutte queste cose ma non riesco a godermele come avevo pianificato di fare; l'unica immagine che vedo nella mia testa è quella di un errore, grosso, uno dei miei.

E ora? Ora non ho più una direzione, la bussola si è starata e non segue più il nord, il vento è diventato bufera e con le sue raffiche ha strappato la randa; torno ad essere solo in mezzo al mare, ma ora la barca è seriamente danneggiata e la nafta va centellinata perché i rifornimenti non arriveranno per un bel po', e quei gesti di umanità che dovrei, vorrei, imparare a fare io, purtroppo continuo a vederli fatti sempre dagli altri, e fa male.

Fa male non riuscire a perdonarmi i miei errori vedendo chi riesce a farsi perdonare i propri; fa male sentire e capire le ragioni di chi si è sentito ferito; fa male sentire il coltello che non mi ero reso conto di impugnare tornare indietro; fa male sognare di scappare perché sarebbe la peggiore delle soluzioni. E tutto ciò si perde amlagamandosi in un sempre maggiore senso di smarrimento, e di controllo precario, come in una curva percorsa involontariamente in velocità, al limite dell'aderenza, senza ESP.

Le ruote iniziano a stridere, cerco di controllare la traiettoria ma sento continuamente la forza che spinge verso fuori e l'adrenalina non è ancora salita; sono costantemente ad un passo dal perdere il controllo e finire contro il muro a lato, coi nervi a fior di pelle e le lacrime sempre pronte a scaricare gli eccessi di tensione nervosa che non smette di accumularsi giorno dopo giorno. Continuo così, sperando che la curva si riapra e che non sia a cavatappi come lo Storegjeltunnelen di Vøringsfoss.